17 de Julho de 2000

Comecei a fazer rádio com 17 anos e nunca parei. Já lá vão uns anos valentes. Sempre soube que queria ser jornalista, mas nunca pensei que se concretizasse da forma como acabou por acontecer. Lembro-me de, na escola secundária, passar noites na biblioteca, às voltas com o programa de paginação. Depois disso, enquanto fingia estudar para os exames, lembrei-me de bater à porta da rádio cá da terra, onde estava apostado em passar as férias.

Passei as férias, o Outono e os oito anos que se seguiram. Até hoje.

Pelo meio fui fazendo contactos. Fui escrevendo para outros sítios e fui aprendendo. Passei por jornais revistas e até pela Lusa. E aprendi muito, de facto. Da rádio, à imprensa, sem nunca deixar o estúdio, esta redacção e estes colegas. Vi muita gente chegar, partir e ficar. Fiz poucos amigos, de facto, e é desses poucos que agora me despeço. Despeço-me da minha secretária junto à janela, da parede cheia de postais e do "pote dos obséquios".

Não tenho medo de mudar, mas entristeceu-me, num só dia, colocar um ponto final em tantos vínculos, mais ou menos precários, até inexistentes.

Acho que vou para melhor (e por enquanto não digo para onde). Se não for, tanto pior. Assumirei a responsabilidade da minha decisão, que depende apenas de mim. Vou deixar de ter três empregos e com um só vou ganhar três vezes mais do que com todos eles juntos.

Somos o que decidimos ser e eu decidi [porque posso decidir] que está na hora de mudar.

Até já ou então não.

Talvez eu seja um chato, mas "a mim ninguém me cala"

Ao ouvir a Antena 1, deparei-me com uma situação que mereceu um reparo ao Provedor do Ouvinte. Transcrevo o texto que enviei, relatando o sucedido.

"Por considerar lamentável a situação, sou a descrever o seguinte.

Hoje, durante a cerimónia de encerramento do Congresso do PSD, a Antena 1, transmitindo-a em directo, considerou como desnecessário interromper a conversa que a jornalista e o comentador mantinham, durante a audição do Hino Nacional.

No fundo, enquanto jornalista e comentador analisavam o que tinha sido o discurso de Manuela Ferreira Leite, o Hino Nacional - simbolo da Nação - era ouvido ao fundo, como trilha sonora, ao invés de ocupar a plenitude da antena.

Por considerar a situação gravosa, tomo a liberdade de a comunicar a vossa exa. O Hino deve ser respeitado, para mais numa estação de serviço público, como a Antena 1. Mais faço notar que tanto RCP como TSF cuidaram de interromper a mesma análise, para que o Hino Nacional fosse tratado com a dignidade que merece.

Trata-se de uma grosseira violação das regras que devem pautar o trabalho de quem serve num órgão de comunicação social.

Lamento o sucedido e aguardo o seu comentário."



Soube hoje que o assunto será abordado por Adelino Gomes - o novo Provedor da rádio pública - numa das primeiras emissões da nova série de programas Em Nome do Ouvinte.

Os santos populares

Fui uma vez ao São João, no Porto. Saí de Lisboa ao final da tarde e cheguei ao Porto já depois das onze da noite. Passei a noite a levar com o martelo na cabeça e a martelar gente absolutamente desconhecida. Não achei de nada de especial.

A lógica dos Santos Populares, em Lisboa, Porto ou qualquer outro sítio, é um pouco perversa. Andar para um lado e para o outro, até mais não, sem destino ou sentido. Contudo, gosto. Como sou do Seixal, cabe-me defender a minha terra "tão linda e formosa":

Já estive no Santo António,
Já passei pelo São João,
Mas a mim quem me tira o São Pedro,
Leva-me um pedaço do coração.


Disse.

Pergunta de algibeira

E agora, já repararam que a gasolina não parou de subir?

Conversa no chat interno da empresa:

Comercial 4 diz:
Estás-me a chamar de lenta?

Redacção 2 diz:
Não. Estou-te a chamar de burra.

Crónica: prostitutas

Há algum tempo que deixei de fazer fretes, mas os amigos emigrantes tendem a comover-me. a Revista Vida Lusa, em França, é feita pela comunidade portuguesa em Paris. Aqui há uns anos, foi um dos primeiros sítios a publicar um texto meu e, depois do pedido feito pelo novo editor, não pude dizer que não.

Acontece que, desses tempos idos, sobra muito pouco. Principalmente ao nível da noção do real. Escrevi uma crónica sobre a minha relação com prostitutas. Como não tenho certezas sobre a sua publicação, avanço-a aqui, em estreia mundial. Tudo por vocês, caros leitores.

Das prostitutas

Volto hoje às crónicas na Vida Lusa. Aqui há uns anos publiquei, nestas páginas, uns quantos artigos dos quais obtive um bom retorno.

É curiosa esta coisa do jornalismo. Meti-me na vida aos 17 anos, o tempo foi passando e por cá contínuo. Não é grande coisa, mas antes isto que prostituir-me. Tenho a convicção que alguma da minha família não partilha deste meu entusiasmo, mas estou certo que também eles preferem que eu não tenha que vende o corpo para pagar a prestação do carro.

Esta conversa vem a propósito do tema que escolhi para retomar a minha colaboração (regular?) com a revista. Aqui em Portugal, de onde escrevo estas linhas, há um hábito que cultivo: ler jornais. Como profissional da comunicação interessam-me particularmente algumas secções. Entre elas, as que permitem desmontar a malha social que nos rodeia – o mundo é mesmo um lugar estranho. Não dispenso um olhar atento ao caderno de classificados e às meninas que nele se anunciam.

Nunca fiz uso dos seus préstimos, embora algumas tenham o condor de me tentar – e desde já quero deixar muito claro que não é grande mérito tentar um tipo como eu, a quem qualquer rabo empinado ou busto destacado é quanto basta para despertar o pardalinho que trago sempre comigo.

Ora, acontece que eu sou particularmente expansivo, quando rodeado por “gente da nossa”. Foi num desses momentos de expansão que aconteceu uma das minhas mais recentes humilhações públicas (e reparem como seria adequado o editor esquecer-se de publicar a letra ‘l’ da palavra “públicas”). De Correio da Manhã em punho (o punho, o punho…), folheando o destacável do despudor, começo a ler, alto e bom som - que a divindade brindou-me com uma voz poderosa - sobre o potencial de todas aquelas senhoras de elevada posição moral. Admiro o facto de ter tanta mulher ali, pronta a servir-me sem pudor.

Retomando uma ideia que defendi no começo da crónica, não tenho qualquer hábito de pagar para renovar o stock, mas porque Lisboa é um meio pequeno, toda a gente se conhece e no exacto momento em que me concentro num certo anúncio, a sua protagonista entra no café onde estava sentado.

Considero humanamente impossível que ela não tenha ouvido. Quando dei conta da visita, a leitura ia num estado avançado.

Do episódio tirei duas lições. A primeira é que tenho que falar mais baixo. A segunda, bem mais interessante, é que a safada tem uma “boca marota”.

Sou muito ingénuo e por isso não sei o que é que uma “boca marota” faz e onde o faz. Mas também sou jornalista, pelo que não posso deixar a curiosidade tomar conta de mim. Confidenciaram-me que a curiosidade custa 25 euros e estou certo que os pagarei de bom grado, ainda que numa perspectiva meramente profissional, claro.

A fé

Ao passar os olhos pelo Jornal de Notícias, uma crónica de Mário Crespo. Dela, este excerto: "... tenho o enorme problema de não conseguir acreditar. Na penumbra do confessionário, não vi a expressão de Cedric Myerscough. Houve uma pequena pausa hesitante antes da resposta que, quando veio, saiu num tom quase de monólogo "...mas acreditar é o prémio no fim. É preciso procurar com intensidade. Nada é assim tão fácil. É como tudo. É preciso insistir na busca e depois haverá o prémio... I think (acho eu)."

Sou movido pela fé. Nem sempre, claro. Sou movido pela minha, que essa "dos homens" será, quanto muito, a deles.

O que é a fé? Um acto pessoal de crença. Se acredito, se sinto, sigo. Podia ter fé sem acreditar na Palavra. Acontece que acredito e por isso a minha fé provém dela. Sinto-me seguro enquanto penso que cumpro um desígnio. Ter fé não é difícil. Aliás, ter fé dá até muito jeito, se dela fizermos uso, na altura de justificar uma opção errada que tomámos.

Difícil é viver segundo a fé que professamos. A fé, a que tem origem na Palavra, implica um exercício de sacrifício, executado entre quem a tem e quem a dá. Não são ordens, são pedidos, . Mas são solicitações que exigem disponibilidade. Não é mau tentar viver assim. Dá algum sentido a coisas que não têm sentido nenhum.

A Maleta Vermelha

Aqui está a reportagem sobre a Maleta Vermelha. Clicando nas imagens podem ver as páginas em tamanho real e ficar a saber tudo sobre a revolução sexual de que tanto precisam.

Já está

O texto sobre dildos e sexo anal está escrito e é publicado amanhã. Oportunamente mostro-o aqui.

Neste blog não se fala do Euro.