Das relações que se resolvem nos blogs

Tenho dois amigos que resolveram fazer dos seus blogs um muro das lamentações e agora ocupam-se a mandar recados para um lado e para o outro. Os blogs são um belo sítio para se dizer uma série de coisas. Dificilmente serão o spot ideal para falar de relações que vão de mal a pior. Uma vez que o ditado "entre marido e a mulher..." foi à vida, levado pela publicidade gratuita feita à discórdia, vou-me mesmo meter ao barulho. Se não gostam, tivessem tratado dos vossos problemas num sítio que não a internet, para toda a gente ler e... comentar!

Estes meus amigos apaixonaram-se e, como sempre acontece quando as pessoas se apaixonam, achavam que o mundo é um sítio espectacular. No fundo, é como se não houvesse guerra do Iraque, não tivesse existido uma prisão em Guantanamo e o 11 de Setembro assinalasse apenas a morte de Salvador Allende.

Ora, acontece que – ironia, rapazes – as Torres caíram, o pessoal foi torturado em Cuba e os iraquianos continuam a matar-se na rua. Tudo tão certo como a menstruação vir uma vez por mês e a paixão ser só um estado de espírito.

Como nem um nem outro estão, aparentemente, na puberdade, já se terão apaixonado umas dezenas de vezes ao longo da vida: por uma noite ou uns meses. Porque a experiência é uma óptima conselheira, deveriam saber que a paixão acaba e que as grandes decisões, aquelas para a vida, não se tomam antes do seu fim.

Não foi isso que fizeram.

Entretidos, iludidos e aparvalhados pelo admirável mundo, tão perfeito que nem o Louis Armstrong chegou tão longe, acharam que “ia ser para sempre” e escreveram e disseram um ao outro coisas de que agora devem ter vergonha. Eu teria, pelo menos.

Ao que parece, uns escassos seis meses terão bastado para perceberem que “desculpa lá, não dá”. Nada de novo ou especialmente grave, não estivessem, desde há 15 dias, a viver debaixo do mesmo tecto. Foram espertos, portanto. Primeiro compraram os móveis, depois descobriram que “têm objectivos diferentes”.

Eu acho que eles são umas bestas. Ele, porque já não é nenhum garoto e devia saber que o que fica é o etéreo e não o material que tanto persegue. Diz que vive para o trabalho, mas vai mudar de opinião no dia em que partir uma perna. Não será um “filho da puta”, só um bocado cabrão. Além de que precisa de aprender a respeitar as outras pessoas. Não é elegante gingar com a vida dos outros e torna-los parte da nossa se o que queremos é só entretenimento. Ela, porque é ainda mais velha e só por efeito de drogas a acho capaz de se deixar levar de forma tão ingénua.

Este é o problema da paixão: é passageira. Este é o vosso problema: precipitaram-se. E esta é a vossa solução: vendam o recheio da casa no e-bay.

Provavelmente não foi a melhor primeira abordagem. Apesar de ter uma leitura fácil, No Teu Deserto, de Miguel Sousa Tavares, não me convenceu nem um pouco. Tive sempre a sensação de estar perante uma obra pouco consistente, com demasiadas pontas soltas. Não Miguel, assim não. Volto a ti noutra altura, prometo.

É sempre bom receber notícias de casa:

"Agentes da PSP foram recebidos hoje de madrugada «com pedradas e um cocktail molotov» na Praceta 25 de Abril, nas imediações da Quinta da Princesa, Seixal, onde acabaram por trocar tiros com os desordeiros.

De acordo com aquela força de segurança, uma primeira patrulha chegou ao local pouco depois das 02:30, hora em que foi dado um alerta sobre um incêndio em duas viaturas, mas, «perante o grau de violência» com que foram recebidos, «foram de imediato deslocados reforços para controlar a situação».

A polícia afirmou que, devido à sua presença, os desordeiros fugiram para dentro do bairro, tendo «disparado tiros e atirado cocktails molotov em número indeterminado» contra os agentes presentes.

Segundo a PSP, a sua resposta foi «proporcional»." (Diário Digital)

Para que se note, eu não moro na Quinta da Princesa, só no Seixal.

Keppy

Andava no oitavo ano quando o Keppy foi lá para casa. Era um cão de rua, com alguns meses, que alguém apanhou algures em Corroios, uma terriola ao pé da minha. Castanho, orelhas compridas, olhos tapados por umas farripas características e um ar pachorrento, como ele próprio, de resto.

Gordo, especialmente burro, o Keppy nunca aprendeu a correr, a caçar ou a fazer "gracinhas". Uma vez apanhei-o a correr atrás da sombra de umas pombas. Ia tão entretido que se espetou contra uma grade.

Ciumento que só ele, tentou sempre proteger o seu território, ladrando a quem se afigurava uma ameaça. Nunca teve grande efeito, mas também nunca desistiu.

Já na meia idade arranjou um amigo, Óscar, o gato.

Sempre fez grande viagens de carro, sempre comeu bem (e daí o peso exagerado) e raramente deu problemas.

Os cães pequenos (como ele) nunca lhe interessaram. Sempre adorou cães grandes, não para brincar com eles, mas para lhes fazer frente. Magoou-se de todas as vezes.

O Keppy era o meu cão. O Keppy morreu hoje e eu não o vou voltar a ver.

O blogger faz (ou fez ontem) 10 anos

Parabéns ao blogger, esta nossa casa.

Ele há coisas que eu não consigo entender

Desculpem-me, mas estou com alguma dificuldade em perceber como é que alguém liberta um terrorista por "questões humanitárias". Não é uma contradição? Então onde estava a humanidade do Mohammed Al-Megrahi quando foi responsável pela morte de 261 pessoas?

Está doente e vai morrer de cancro? É a vida, meu caro. As tuas vítimas morreram "de bomba" e não fizeram mal a ninguém.

Não entra. "Vamos lá libertar o homem porque, coitadinho, está muito mal". Está? E então? Fixe, ainda bem! Morres na prisão que é o sítio onde mereces estar. Fizeste mais por isso do que as pessoas que mataste terão feito para estar dentro do avião que fizeste explodir.

Ele ama cereais

Foi preciso vir para Angola para me habituar a comer cereais não como refeição, mas como modo de vida. É raro o dia em que o meu jantar, o meu lanche e, nos piores dias, o meu almoço não é um prato de cereais. Se estou em casa é quase certo que a refeição vai sair de dentro de uma das muitas caixas que povoam o armário da cozinha. Como comer sempre a mesma coisa enjoa - e eu sou um rapaz de apetite gourmet - vou variando conforme o mercado deixa. Hoje resolvi fazer contas à vida. Num ano de Angola, todas estas variedades já passaram pelo apartamento 32. Uns foram aprovados. Outros, bem, o outros nem por isso.

Acabei agora mesmo de ler o livro que tem estado na caixa das sugestões aqui ao lado e aproveito-me do impulso de quem saber ter acabado de fechar uma obra-prima para dizer, a quem interesse saber, que "O Planalto e a Estepe" é uma das mais geniais criações literárias que me passou pelas mãos.

Demorei-me nas leituras, mas percebi há dias estar perante qualquer coisa de muito especial. Leiam, leiam mesmo. Ou então não leiam, apesar de terem sido avisados.

Nota de suicídio (ou pelo menos de despedida) de um homem esclarecido que não eu

Caríssimos,

Acredito-vos capazes de perdoar a soberba que, por certo, encontrarão no tom desta missiva, por sinal a última que vos escrevo.

Admito alguma arrogância, mas compreenderão que ela é própria de quem já viveu tudo o que esperava viver e que por isso já não encontra na vida terrena o consolo que outrora esta lhe ofereceu.

Claro que para o caso contará em igual peso o facto de eu não cuidar de saber, por um fragmento de instante – reparem na imensidão da pequenez – da vossa opinião sobe mim ou sobre a pouca modéstia destas linhas.

Tempos existiram em que o bom agrado e a boa aceitação eram para mim tudo. Hoje são nada, como nada é o que espero em retorno. Que se lixem vocês.

Passo a explicar.

Levo uns generosos anos de vida e passei uma boa parte dos quais preocupado com o tipo de sensação que as minhas acções provocariam nas pessoas. Ora, isso é uma parvoíce. Primeiro, as pessoas, as tais, não merecem e ponto. Segundo, mesmo que merecessem, eu sou, de facto, muito mais importante do que qualquer um de vós.

Descobri agora, e por isso só peço perdão pelos anos que demorei a entender,que consigo viver sem ter ninguém. Eu basto-me e se me tivesse bastado mais, teria, provavelmente, aproveitado melhor o tempo predestinado como meu. E não tomem esta predestinação como divina, pois não o é, de facto (se fosse, seria o assumir da necessidade de um Deus e a negação da minha aqui apregoada justaposição).

O que interessa é que percebi, retomo o raciocínio, que, de uma maneira geral e quase permanente, vocês trataram de ser uns idiotas maiores do que eu próprio. Não pelo que passaram o tempo a fazer – servindo-se da minha disponibilidade quase feudal – mas porque acharam que eu nunca perceberia o que me andavam a tramar.

Estúpidos.

Como podem ver, custou mas cheguei aonde vale a pena estar e agora cá estou: O ciente da inabalável razão.

Gosto de vocês. “O tipo endoideceu”. Não, nada disso. Gosto de ter cada um de vocês por perto. Sempre gostei. A diferença, maintenant, é que não preciso dessa proximidade (ou distância) para me sentir um homem integro. Vocês são bons, mas fundamental sou eu.

Foi o que eu disse,

Não se assustem:

A carta abaixo é falsa e o blog agora está mais iluminado.