E olha, meu caro, tenho saudades desse tempo. Já perdi a conta aos meses que passaram desde a última vez que corri atrás de uma história. Às vezes, dá cá uma saudade de perseguir uma pista, por mais descabida que pareça. Na maior parte das demandas, o interesse da história perdia-se na primeira pesquisa. Mas às vezes, e essas vezes valiam pelas outras, encontrava-se um fio condutor que terminava numa boa manchete.
Por mais que goste do que faço agora, falta-me essa incerteza do desfecho. Aqui tudo é previsível. Pela agenda adivinha-se a notícia – quando ela o é, sequer.
As histórias que falho agora, caríssimo, só não resultam porque não têm nada para dar. Não há novelo, não há surpresa. É aquilo, aquilo mesmo e aquilo é quase sempre tão pouco.
Por mais que goste do que faço agora, falta-me essa incerteza do desfecho. Aqui tudo é previsível. Pela agenda adivinha-se a notícia – quando ela o é, sequer.
As histórias que falho agora, caríssimo, só não resultam porque não têm nada para dar. Não há novelo, não há surpresa. É aquilo, aquilo mesmo e aquilo é quase sempre tão pouco.
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